País de pan gris

Te siento debajo,

ausente, distante, pero dentro.

Tu vals tras las cortinas,

la pena recorre las venas abiertas

de esta no nuestra España.

 

Y ahí estás/estáis

debajo. Olvidados.

De las tierras salen sus manos con hormigas

y una rosa de plata

marchita, escarchada, de cisne helado.

 

Las máscaras incompresibles nos pingan,

nos retuercen como un jirón deshecho.

La espalda maltrecha

como la espalda partida de Frida

colgando de un cisne negro

en un país de pan gris.

 

Tu cuerpo está dentro del nuestro

compartido por las raíces que nos unen

creciendo como fetos en nuestras tripas. Vivas.

 

lorca-autorretrato-nueva-york--644x362.JPG

Autorretrato de Lorca en Nueva York 

 

 

País de pan gris

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